Quizás sea un enfermo,
quizás, como dijo el poeta,
sólo por eso pienso
en las cosas del mundo, mi mundo.
Quizás por eso me fascine tanto
esta costumbre de desnudar, de desnudarme
el alma, mi alma.
¿O es que realmente me gusta
resignar mi vida
a unas cuantas hojas con palabras repetidas,
que a nadie le importan más que a mí
y a mi silenciosa vanidad
que no se anima a salir
de este cuarto solitario
donde transcurre mi vida sin vida?
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