Siempre Floresta, siempre All Boys

Señores yo soy de un barrio,
un barrio de corazón,
señores soy de Floresta
y soy hincha de All Boys.

Despedimos el año en "El Archibrazo"

Recital suspendido

Por motivos ajenos a la banda, se suspende el recital del próximo sábado en Haedo.

Hijos en Haedo

Banana Split

Desde hace mucho tiempo tengo la costumbre
de andar buscando segundas lecturas
en cosas que quizás no la tienen.
Gran parte del día la pierdo leyendo
gestos, miradas y palabras
que puedan despertar a la "máquina de pensar en Gladys",
de la que hablaba Mario Levrero.
Dice mi hermano
que en nuestra casa por tradición familiar
"todos somos psicólogos hasta que se demuestre lo contrario".
Todos opinamos de todo y todos sabemos de todo.
Pero de lo que más sabemos, sin dudas,
es de lo que los otros no saben.
Porque hay que decirlo:
"los otros casi nunca saben nada".
En cambio nosotros no, nosotros sí sabemos.
Es más, sabemos tanto, que hasta somos expertos
en solucionar problemas ajenos.
El único problema lo tenemos cuando los problemas son propios.
Ahí sí no sabemos qué hacer y la mayoría de las veces
nos terminamos ahogando en un vaso de agua.
Sin ir más lejos, anoche, buscando esas segundas lecturas
que me terminan haciendo dormir en diagonal,
me preguntaba por qué cuando voy a tomar un helado
nunca soy capaz de probar un gusto nuevo.
No se trata sólo de que me fascine el helado de banana split.
A mí lo que me mata es que,
aún sabiendo que hay centenares de gustos para elegir,
no me atrevo a salir de lo mismo de siempre.
Ya llevo 26 años de banana split,
verano tras verano.
Y pensar que sería tan fácil decir
chocolate y sambayón,
dulce de leche y frutilla
o crema americana y limón.
Sin embargo no, no puedo.
Hay algo en mí que no me permite cambiar.
Es como si existiera una voz interna
cada vez que me acerco a un mostrador,
y yo como un autómata que no puede hacer otra cosa,
obedezco.
"¿Todo de banana split? Mirá que podés pedir dos gustos",
me dice el heladero.
"Sí, ya sé que puedo, pero yo prefiero que sea todo de banana split".
Y cuando me escucho decirlo
sé que no estoy diciendo sólo eso.
Lo que en realidad quiero decir
es que prefiero que la vida también
sea toda de banana split.
Que nada cambie nunca.
Que el tiempo no pase.
Que no haya que elegir siempre entre un camino y otro,
como cuando era chico y me preguntaban
“¿y vos, qué querés ser cuando seas grande?”.
Y yo nunca sabía qué responder.

Tocando en Umma y La Quadra

Acá y acá, más fotos.

Hijos en La Quadra

El domingo 12 de diciembre a las 22 hs. vamos a estar tocando en "La Quadra Bar", Av. Gaona 2195 (Ramos Mejía). Los esperamos.

Hijos en Umma

En el Archibrazo

Acá, más fotos.

De otro planeta

Lo de ayer del Barcelona fue algo de otro planeta. Como dijo Juan Pablo Varsky en su nota de hoy, los catalanes demostraron que “la perfección existe”. No recuerdo en toda mi vida haber visto semejante paseo dentro de una cancha de fútbol. Ya cansaba ver al Barcelona tocar y tocar la pelota, mientras los del Real Madrid corrían desesperados sin poder hacer nada.
Creo que va a pasar mucho tiempo hasta que aparezca un equipo que lo pueda destronar. Con Xavi, Iniesta, Villa y Messi de un mismo lado, como se dice en el barrio “siempre va haber afano”. Encima, el rosarino demostró que también es enorme cuando no es él quien mete los goles: los dos pases que le puso a Villa, son poesía pura.
Cristiano Ronaldo tendría que ponerse a ver el video del partido una y otra vez para que entienda que el fútbol es un juego de equipo y que por eso ayer le “pintaron la cara”. Salvo Messi, que de vez en cuando gambeteaba, el resto es una máquina perfecta de triangular y tirar paredes. Los tacos Xavi e Iniesta en la mitad de cancha no hicieron más que corroborar el tremendo baile que los del Real no se van a olvidar nunca.
Como escribió Don Ángel en su blog, “no hubo necesidad de ir al circo para divertirnos, gozar de lo mejor de este juego y emocionarnos con cada jugada. El fútbol recupera con este equipo su verdadera esencia, todos los conceptos que lo hacen inigualable aparecen renovados después de atravesar la Historia con su carga de recuerdos imborrables. El Barcelona toca con la infinita paciencia de quien se siente seguro de que la jugada de gol no se busca, se encuentra. Y que el camino más directo es confundir al adversario en los laberintos del engaño. Y además recupera la pelota inmediatamente cuando la pierde porque juega en campo contrario; es decir, achica los espacios hacia adelante y presiona organizadamente. Van a la pelota y a los posibles receptores. No apela al músculo para recuperar, sino a la inteligencia y a la labor colectiva. ¿Quién recupera? Todos. ¿Quién juega cuando la tienen? Todos. Logra la participación de todos en cada momento del partido y en todas las circunstancias. Se divierten, por eso son serios. El toque no es una pérdida de tiempo, sino una necesidad del juego si se quiere llegar a situaciones de gol con ventaja”.

Volar en bicicleta

Página/12 sin firmas

La Asamblea de Trabajadores de PáginaI12 resolvió hoy retirar las firmas del diario por una semana, en repudio a la decisión de la empresa de no pagarle la notebook a un pasante, a quien le robaron su herramienta de trabajo el jueves a la medianoche al salir de la redacción.
La decisión de la empresa, en perjuicio de un pasante que cobra 1400 pesos mensuales, tiene lugar en el contexto del reclamo para que se instale y garantice el servicio de Internet en todos los ámbitos de trabajo. Por tal motivo decidimos también dejar de concurrir a la redacción con nuestras computadoras personales.
Repudiamos la decisión y exigimos que la empresa reponga al pasante su computadora, que nunca debió tener que llevar a su lugar de trabajo.
Por este medio también solicitamos a los compañeros colaboradores, corresponsales y redactores especiales que trabajan fuera de la redacción que se adhieran a la decisión consensuada en la asamblea y retiren sus firmas hasta el miércoles próximo.
Asamblea de Trabajadores de Página/12

Los últimos ritos

Mi madre fue asesinada el 3 de febrero de 1977, a las 2.05 de la madrugada, en la esquina de Santamarina y Chubut, Ciudadela. Su partida de defunción dice: “Múltiples heridas de bala. NN femenino, delgada, 1,65, cabello rubio teñido”. Nada de sus ojos celestes. Tal vez haya apretado los párpados el instante antes de que la fusilaran. A lo mejor estaba oscuro en la morgue o se habían acumulado demasiados cuerpos o les pareció en vano anotar un dato tan estúpido cuando la poseedora de los ojos celestes estaba muerta y a esas pupilas de agua sobre las que caían sus pestañas como una marea sólo les esperaba la corrupción.
Mi madre es ahora, concretamente, un cráneo con pocos dientes, un maxilar asignado morfológicamente, tibias y fémures, radios y cúbitos, clavículas. Seguro me equivoco en la enumeración de los huesos, lo cierto es que su torso continúa desaparecido.
Acá, el resto de la nota de Marta Dillon.

Las mejores frases del Diego

Además de los mejores momentos deportivos, Maradona nos dejó y nos seguirá dejando algunas de las frases que ya son parte de nuestro día a día. En La Redó se tomaron el trabajo de recopilar las que ellos consideran las mejores 50 que dijo el Diego en sus 50 años. Abajo se las copio para que aprecien el talento de este enorme filósofo contemporáneo.

1 Si lo veo a Duhalde en el desierto le tiro una anchoa.
2 Pintate un mechón.
3 Le digo a Toresani que vivo en Segurola y Habana 4310, séptimo piso. Y vamos a ver si me dura 30 segundos. Toresani no existe.
4 Pelé debutó con un pibe. Sí, sí, debutó con pibe. Esto es para todos los brasileros… y para los argentinos también.
5 A Grondona se le escapó la tortuga renga.
6 Pensé que venía Berlusconi y me encontré con el Cartonero Báez.
7 Yo quería ir a Estados Unidos, pero el cabeza de termo de Clinton no me deja entrar. (¿fue el nacimiento del término?).
8 Jorge Valdano tiene más mentira que el truco.
9 Viví cuarenta años pero valen por setenta.
10 ¡Acá nadie toma, viejo! (en la previa de México 86, una sana reunión de grupo).
Las 40 restantes, después del saltito:
11 En este país siempre pasa lo mismo. Es el mismo partido que lo pasan cuarenta mil veces en diferido.
12 Blatter me quiere como un hijo. Sí… como un hijo de puta
13 Zamora lleva menos gente que una bicicleta. (Por Luis Zamora)
14 Mis hijas legítimas son Dalma y Gianinna. Los demás son hijos de la plata o de la equivocación. Un hijo se hace de a dos, y no para salvar un matrimonio o para encerrarte o para encarcelarte. Y me importa un carajo lo que diga la Iglesia.
15 Yo me equivoqué y pagué, pero la pelota no se mancha.
16 Si alguien cree que en mi libro lo estoy vigilanteando, que me venga a buscar a casa y agarro el bate de béisbol. (Tras la aparición de su autobiografía ‘Yo soy el Diego de la gente”)
17 Tengo el corazón con agujeritos. (Luego de una internación y que el bobo le funcionara al 20%)
18 Uh, Pietro Vierchowod, mitad tano y mitad ruso. Físicamente era un animal, tenía músculos hasta en las cejas.
19 En un Napoli-Avellino, Ramón Díaz me mandó a tirar sal. Sí, me mandó al masajista a tirarme sal en los botines antes de empezar. ¿Sabés la patada en el orto que le di al masajista? Le metí el botín bien en el orto. Y al Pelado lo mandé a la concha de su madre, porque ésa es de él, lo conozco.
20 Ojo que el Doctor Cahe también dice muchas boludeces, de verdad, así que no le lleven mucho el apunte. (Luego de que le dijeran el comentario de que Cahe afirmaba que en su caso morían 8 de cada 10 personas)
21 Yo ya les gané a Fangio, Monzón, De Vicenzo y Vilas como el mejor deportista de todos los tiempos. Les saqué un montón de votos a los cuatro y me dieron el premio. ¿El gen argentino? Ganó San Martín, ¿no? Si San Martín no cruzó los Andes, ¿qué me vienen a hablar? ¿Me van a decir que San Martín cruzó los Andes? ¡¿Y encima en burro?! Mirá, hoy te alquilás un avión de 50 mil dólares y el avión te hace así (mueve las manos como una coctelera) y me dicen que cruzó los Andes… Mentira…
22 Maestro, ¿pero Ud. que está, muerto? ¡No está muerto!” (a Castrilli luego de un inolvidable Vélez-Boca)
23 ¡¡¡Es un hijo de puta!!! (por Castrilli en el mismo match)
24 ¡¡¡ ENRIQUE BOCHINI!!! (En La noche del 10, presentando al ídolo de su infancia)
25 No estoy en contra de los homosexuales. Me parece bien que existan, porque de esa manera dejan más mujeres libres para los que somos machos de verdad.
26 El que se suicida es un cagón.
27 Me peleé con el Papa. Fui al Vaticano y ví los techos de oro. Y después escuché al Papa decir que la Iglesia se preocupaba por los chicos pobres. Pero ¡vendé el techo, fiera, hacé algo!. Las tenés todas en contra, encima fuiste arquero. ¿Por qué está el Banco Ambrosiano? ¿Para vender drogas y contrabandear armas como se dice en el libro ‘Por Voluntad de Dios’”?
28 Me cortaron las piernas.
29 El que dice eso es puto muy puto. (Luego de alguna declaración en contra)
30 ¿Me van a contar a mí cómo es Juan Simón? Lo conozco hace diez años. Es capaz de tomarle la leche al gato. (Dicho en 1991, ahí nació esa frase)
31 Lo único que falta es que un plantamandioca como Chilavert nos diga a los argentinos lo que tenemos que hacer.
32 Yo digo, a veces, qué jugador hubiera sido.
33 El juez Bernasconi es muy rápido, es capaz de meterle un supositorio a una liebre.
34 Los dirigentes de Boca son más falsos que un dólar celeste.
35 En la clínica hay uno que se cree Robinson Crusoe y a mí no me creen que soy Maradona.
36 –Diego, ¿llegás para el domingo? ¿Vas al banco? –Si voy al banco es para sacar plata, fiera.
37 A Batista no lo conocen ni en Uruguay.
38 Como narcotraficante, me cago de hambre.
39 Fue la Mano de Dios.
40 Vos también, Pasman, vos también la tenés adentro.
41 Bilardo me traicionó // Tocuén es cuento.
42 Si los novios de mis hijas las hacen llorar dos o tres veces, van a tener un accidente.
43 Que esquiusmi, ni esquiusmi. La próxima te meto una patada en los huevos (a un rival inglés)
44 Hoy no muchachos, tengo menos palabra que un telegrama.
45 Passarella y Gallego se olvidan de que tomaron cerveza, vino y otras cosas.
46 No, no, creo que lástima no se le tiene a nadie maestro , pelealo , tenele bronca, pero lástima…….a nadie.
47 A la Claudia la estoy vacunando todos los días porque quiero un hijo varón.
48 A Latorre lo voy a fajar.
49 Con perdón de las damas, que la sigan chupando.
50 A los contras quiero que Cristina los pelee como los peleaba Néstor.

Somos de donde necesitamos saber

"Cada vez importa menos dónde estamos parados. Cada día que pasa uno puede elegir su patria con mayor facilidad, sin la desgracia de tener que padecerla.
Si entrásemos a hurtadillas en el ordenador portátil de cualquier desconocido, y estudiásemos brevemente el historial de los últimos diez periódicos que ha visitado, sabríamos en qué patria piensa, qué patria le preocupa, cuál lo desvela, con independencia de dónde haya elegido vivir, o dónde le haya tocado. Creo, entonces, que hay una nueva y moderna concepción de identidad, y quisiera resumirla en cinco palabras: “Somos de donde necesitamos saber.”
Hernán Casciari

Canciones tristes IV

Soy de los que piensan que un autor justifica su existencia con solamente haber hecho una canción hermosa. En el caso de Pedro Guerra, canciones como Contamíname, Debajo del puente, Oasis, Menguante, Siete Puertas, El marido de la peluquera y tantas más, ya justifican, al menos para mí, su paso por este mundo. Para esta cuarta entrega de canciones tristes, elegí "El aire en que no estás". Ojalá les guste.

Maradona, 50 años y dos días

Ya se sabe, en este blog somos devotos del "Diego". Por eso no queríamos pasar por alto su cumpleaños número cincuenta. Para homenajear al más grande, tomamos prestados cuatro videítos de Youtube. A disfrutar. Es poesía pura.

Entrevista en Proyecto Under

¿Cómo nace Hijos de Babel?

El comienzo de la banda no fue algo que premeditamos demasiado. Quizás el origen tenga que ver con un viaje que hicimos con Nando a Barcelona a fines del 2003. Allá estuvimos viviendo poco más de un año, tocando en un formato muy acústico en todos los lugares donde se pudiera. Desde los típicos bares catalanes hasta la rambla y las plazas más concurridas. Si bien, ahí todavía no nos llamábamos Hijos de Babel, las primeras canciones que hicimos juntos, sí se gestaron luego de ese viaje.

Acá, la nota completa.

Un talento enorme

Como dijo Liliana Heker, Pablo Ramos tiene “un talento enorme y una experiencia de vida desusadamente intensa”. Con su trilogía que comenzó con “El origen de la tristeza”, siguió con “La ley de la ferocidad” y que recientemente cerró con “En cinco minutos levántate María”, sin dudas ya consiguió su “lugar al sol de la literatura con mayúsculas”. En esos tres libros fundamentales, donde la sombra del padre y el final de la infancia son abordados con una crudeza conmovedora, Ramos “exhibe sus extraordinarias dotes de narrador a través de una escritura luminosa y precisa, de ritmo apasionante, que sabe que el humor es más poderoso que la autocompasión y que, si se la deja vibrar, la vida se abre paso incluso donde no se ve camino”.
Todo esto, a esta altura ya no es novedad. Lo que sí es novedad es que hace unos días salió “El hambre y las ganas de comer”, un disco que Ramos escribió junto con el cantautor Gabo Ferro. Como era de esperar las letras son excelentes, especialmente “Los que quieran”, un tema dedicado a las Abuelas de Plaza de Mayo.
Abajo les dejo un videíto de Pablo Ramos leyendo un texto muy corto sobre Papa Noel, en lo que fue la presentación del disco en el ND Ateneo.

Ya no

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

Idea Vilariño -

Hijos en "El Archibrazo"

Todo comenzó en Hebraica Pilar

Con Hijos en "La calesita de Flecha"

Acá, más fotos.

Mañana en Lomas del Mirador

Canciones tristes III

Luego de ver el especial sobre Paralamas que hizo el canal VH1, lo único que se puede hacer es no dejar de admirar a esta banda que Herbert Vianna, Bi Ribeiro y João Barone fundaron a comienzos de los 80. Para la tercera entrega de esta sección que llamamos “Canciones tristes”, elegí su tema “Lanterna dos afogados”, en la versión que hicieron con Djavan para su disco en vivo.

Las comillas del final

“Tengo pegado a la piel este rol de escritor pero ya no soy un escritor, nunca quise serlo, no tengo ganas de escribir, ya he dicho todo lo que quería, y escribir dejó de divertirme y de darme una identidad. No es cierto lo que dice en algunos ensayos mi amigo Verani, especialmente en su trabajo sobre “El discurso vacío”, de que ni desesperación nace de no poder escribir. Yo puedo escribir; vea usted cómo estoy escribiendo y qué bien lo hago. Puedo escribir lo que se me antoje; nadie me molesta, nadie me interrumpe, tengo todos los elementos y toda la comodidad que necesito, pero simplemente no tengo ganas, no quiero hacerlo. Y estoy cansado de representar ese papel. Estoy cansado de todo. La vida no es más que una carga idiota, innecesaria, dolorosa. No quiero sufrir más, ni llevar más esta miserable vida de rutinas y adicciones. Apenas cierre estas comillas, pues, me volaré la cabeza de un tiro”.
Mario Levrero.

Con Hijos en Gesell

Acá, más fotos.

Canciones Tristes II

Para los que ponen canciones tristes para sentirse mejor, les dejo Construção una joya de la Música Popular Brasilera. Este tema que Chico Buarque compuso en el año 1971 sigue siendo una de las metáforas más inquietantes sobre la alienación del hombre contemporáneo. El título de la canción juega tanto con la temática como con la forma. El juego de deconstrucción que se hace con los versos, logra profundizar la sensación de angustia que atraviesa a cada estrofa. La obsesiva utilización de palabras esdrújulas sirve para enriquecer esta lírica del desasosiego, comparable, quizás, con la obra de cualquiera de los poetas más reconocidos.

HIjos en Villa Gesell

Salieron los vestidos de Hijos de Babel

Canciones Tristes I

Qué lindo es entrar a Youtube y encontrar algo que uno no estaba buscando. Estos hallazgos, sin dudas, son los que más disfruto. El único problema es que cuando me quiero dar cuenta ya vi más de 20 videos que no tenía pensado ver.
Abajo les dejo una videíto del maestro Alfredo Zitarrosa cantando Stephanie, una de esas canciones conmovedoras a las que siempre vuelvo.
Pd:próximamente más entregas de "Canciones Tristes".

Paris Hilton también escucha Hijos de Babel

Hijos en "Animales del Ruido"

Hoy cerca de las 19 hs. vamos a estar hablando con los chicos de "Animales del Ruido". Nos pueden escuchar entrando en: www.inadaptadosradio.com

Diario vs. Ipad

Con Hijos en "Fm En Tránsito"

No al olvido

Por Osvaldo Soriano
Artículo Página 12, 24/03/96.
Nosotros, los de antes, ya no somos los mismos. Miramos con recelo, intentamos entender este fin de siglo, pero nada podrá hacernos olvidar, perdonar. (...) Me viene a la memoria la cara de Videla, aplaudido en cines y estadios. La pesada ausencia de Conti, de Paco Urondo, Vicky Walsh, caída en combate pocos meses antes que su padre. Yo estaba vagamente enamorado de Vicky aunque ella no lo supiera.
De modo que no puedo escribir sin odio. Mataron a treinta mil jóvenes y a algunos viejos, guerrilleros o no. Destruyeron la educación, los sindicatos combativos, la cultura, la salud, la ciencia, la conciencia. Desterraron la solidaridad, el barrio, la noche populosa. Prohibieron a Einstein y a Gardel. Abrieron autopistas y llenaron de cadáveres los cimientos del país; dejaron una sociedad calada por el terror que en estos días asoma en el juicio de Catamarca. Somos al mismo tiempo el testigo que se desdice y la valiente monja Pelloni. Somos el juez iracundo, el abogado gordo y el tipo al que retaron por estar con las manos en los bolsillos. ¿Acaso no fue la dictadura, su largo brazo estirado a través del tiempo, la que mató a María Soledad? ¿No es el Proceso que sigue asesinando pibes, asustando, castrando por procuración?
En esos años vergonzosos se impusieron los valores del éxito a cualquier costo por sobre la idea de felicidad compartida. El plan de aniquilamiento desató por su propia lógica una guerra a la vez humillante y absurda. Eso dejaron. Un escenario vacío y oscuro que había que tomar en silencio. No quedaban civiles armados en 1983; sólo conciencias heridas y una pena infinita. Lo curioso para quien volvía del extranjero era que la gente había enterrado definitivamente a Perón, se inclinaba por un abogado de Chascomús que antes le había propuesto a Videla un pacto cívico-militar y después impulsó un acuerdo radical-menemista.
Lo que pasó en las almas de los argentinos entre 1976 y 1983 es todavía un enigma. Los veinte años que hemos vivido después fueron una sucesión de avances y retrocesos, de incógnitas abiertas. Sé que hay mil hipótesis y las he escuchado todas. ¿Fue cielo alguna vez la tierra que se convirtió en infierno? No lo sé, los abuelos de nuestros padres decían que sí. Sin embargo no hay razón para creer en viejas fábulas. Hoy tenemos otras. Cuentos de príncipes y cenicientas, héroes con amnesia, sobrevivientes perplejos, chicos que no se rinden. ¿Por qué habrían de hacerlo si lo que está en juego es su futuro? Acaso a ellos les espera una gran aventura republicana, pacífica y fraternal. No se trata de una nueva ideología. Ni siquiera de cambiar la historia. Simplemente decirle no al olvido y levantar las viejas banderas de Mayo, las que alguna vez hicieron de este país una Nación rebelde y orgullosa.

Historia de una foto

En el blog de Juan López, fotógrafo de La Nación, salió que la foto que ilustra esta entrada es la más vendida de la historia. Para mí esa imagen fue el primer poster erótico de mi infancia. Quintana, el dueño del taller que estaba al lado de mi casa, la tuvo colgada en sus paredes unos cuantos años.
Recién ahora me entero que la foto en cuestión se llama "Tennis Girl", que la sacó el fotógrafo inglés Martín Elliot en las canchas de la Universidad de Birmingham. La chica, objeto de mis primeras fantasías, se llama Fiona Butler. En aquel entonces tenía sólo 18 añitos y era la novia de Elliot, razón por la cual no cobró ni un peso por mostrarle su cola al mundo. De todos modos, mal no le fue. Fiona, como tantas otras modelos que no tienen un pelo de tontas, se terminó casando con un millonario.

Crónicas de la miseria

Ninguna cooperativa u ONG paga el tiempo que lleva hacer las cosas bien. Eso en principio limita mucho la agenda porque los periodistas pueden narrar sobre una muy escasa gama de posibilidades, siempre atada además a no complicar la relación de esos medios con los anunciantes. Una de las derivaciones éticas que esto tiene es que los medios naturalizaron las crónicas sobre la miseria que-para interlocutores de clase media como son los periodistas y sus lectores- es un medio que se cuenta solo, por la simple verificación del contraste, con los nenes y sus moquitos duros, los charquitos de agua y las madres gordas de comer en Ugi´s. Los barrios pobres o la cárcel no tienen pantallas publicitarias en sus medianeras y a los pobres no hay que pedirles cien veces una entrevista, casi siempre se constata un abuso de poder por parte del periodista, manipulando con el lenguaje o utilizando herramientas para doblegar voluntades, como grabadores y cámaras. Los pobres tampoco leen, por lo tanto puede haber una total impunidad a la hora de la metáfora porque quién te va a putear, aunque se trate de retórica macanuda y condescendiente. Digamos que el pobrismo da chapa a los medios, generan una fantasía de la inclusión, como si las oraciones producidas por la observación de los vulnerables los enlazara y los trajera del lado bueno, del lado del asfalto. Eso termina de hacer perfecta y autojustificada esa agenda periodística.
Al contrario, el mundo que produce esa miseria queda siempre fuera de la agenda periodística y de las crónicas de nuestros cronistas porque para qué nos vamos a pelear con…Un fenómeno que no es sólo local, de curso, porque los cronistas internacionales o los sudamericanos viajeros hacen versiones ampliadas, por medio de oraciones subordinadas, de las tarjetas postales: “te cuento la historia de los tipos hechos mierda de las pateras, ahora, las manifestaciones del poder económico, los escenarios donde se gestan los males absolutos, ésos, ay no puedo, no me dejan, no quiero no me sale”.
Dentro del mismo análisis, otro límite aparece cuando toma la medida de sus posibilidades personales para investigar, por ejemplo, vivir en una villa durante un mes. Yo no puedo, porque quedé psicológicamente y para siempre del lado de los bidets y el jabón líquido. Reconocido este límite, por quien lo reconozca, creo que no habría que pasarse de listo sobreinterpretando aspectos de la vida de los pobres- los únicos privilegiados de las crónicas- que uno está dispuesto a verificar, como sí puede certificar los jueves midnight de Je ne sai pas en el Faena. Aunque sobre esto no se puede escribir en serio, porque “Alan, Alan que es un copado, Alan que es un freak, Alan que conoce narcos rusos, Alan es un amigo y siempre nos da una mano”.
Esteban Schmidt, "La Argentina Crónica".

Votá para que Hijos gane U>rock

Necesitamos de su ayuda para ganar la segunda edición de U>rock, el concurso iberoamericano de bandas para universitarios.Lo que tienen que hacer es muy, pero muy fácil. Con sólo ingresar en este sitio y votar ya alcanza.Para poder votar tienen que posicionarse en las estrellas que se encuentran arriba del reproductor.
Como siempre, muchísimas gracias por apoyarnos.
Nos vemos pronto.
Pd:si pueden entren y voten todos los días, así tenemos más chances de ganar.

El valor de las dudas

“Yo creo que la literatura no tiene que ver con las respuestas sino con las preguntas. Un buen escritor no es el que intenta iluminar a la humanidad, respondiendo a las grandes cuestiones universales que angustian a sus congéneres sino el que se hace preguntas a sí mismo y las traslada en sus libros al lector, para compartir con él quizás no lo mejor pero sí lo más esencial que posee. Desde este punto de vista, las certezas son mucho menos valiosas que las dudas, y las contradicciones representan más un estímulo que una dificultad. Las verdades como puños, eso sí, hay que buscarlas en otros libros.”
Almudena Grandes, en el prólogo a la edición de "Las edades de Lulú".

Cambio de fecha

Por motivos ajenos a la banda, la entrevista de mañana se reprogramó para el sábado 25 de septiembre a las 15 hs.

Hijos en Fm En Tránsito

Mi infancia, mi leguaje y mi patria

"Nací en el barrio Abasto, de Rosario, y jugaba a la pelota con mis amigos en las veredas de empedrado grueso, y el pasto crecía entre los adoquines. En ese momento, la calle Mitre iba de norte a sur, y por ahí pasaban los carros que venían del mercado. Era una época en la que te regalaban el perejil en las verdulerías. Los tipos que manejaban los carros les decían piropos a las mucamas y nosotros nos poníamos colorados. El fútbol tiene, entonces, la gracia de los colores brillantes de mi infancia. Proust decía que la patria es el lenguaje, es la infancia. Bueno, para mí veintidós tipos corriendo detrás de una pelota son mi infancia, mi lenguaje y mi patria".
Rafael Bielsa.

El Diego juega al Hockey

La mano invisible

El mundo político y el mundo económico
no me llegan.
Nada tiene que ver conmigo
la teoría de la "mano invisible" de Adam Smith.
Sus beneficios colectivos o particulares,
no son los míos.
Yo prefiero otra cosa.
Prefiero seguir siempre
con los mismos dos o tres temitas
que llenan mis cuadernos.
¿Acaso no es eso ser escritor?
Encontrar un mundo, una voz,
tener algo que decir que no se haya dicho,
o al menos
que no se haya dicho
como uno cree que puede decirlo.
En eso estoy,
desde que me senté en esta clase.
En eso sigo,
mientras miro pasar mi vida en chancletas por la plaza.

Marquina en la mañana reparando los rastros que la debilidad le deja cuando duerme

No permitas que nadie te enseñe a escribir, no dejes que nadie te de indicaciones, no te desalientes, no preguntes, aprendé solo , fijate que la inmensa mayoría es basura, que no te guste lo que escribís porque le gusta a la que te gusta, si lo que escribís le gusta a la que querés tirá todo eso, dejá lo que no entendés, no tirés nunca lo que te da vergüenza, poné los nombres verdaderos de tus parientes y amigos, si los cambiás vas a ver que ya no existen, y no se puede escribir de lo que no existe, no dejes que nadie te alabe, cuando te digan que es muy bueno lo que escribís empezá con otra cosa, si se te ocurre un poema escribí en prosa, si te viene una novela, escribí un poemita, nunca corrijas textos que sabés que pueden mejorar , corregí lo que no te acordabas que existía, no te olvides que los bailes están cargados, alguien los puso ahí para que vayas y creás que podés contarlos, escribí de lo que va a pasar como si estuviera pasando, inventá una escritura biográfica, no dejés que la realidad destruya tus papeles, cambiá la realidad para que se parezca a lo que escribís. Si cogés que sea para contarlo, no te encames por amor, nunca, si sufrís que sea para darle existencia a un personaje, no dejés que la experiencia te sirva para algo fuera de la literatura, sé un perro, siempre, apostá al caos, el tiempo después ordena todo, lo junta, la gente le pone nombre a todo lo que hiciste, no hagás caso, de nada, no sirve estar triste por lo que pasa, los que te destruyeron te odian, nunca olvides eso, los que te odian te envidian, no hay vuelta, los que te envidian te aman, y no olvides que esa noche de gloria es eterna y sirve para siempre, nunca vas a poder quejarte. ah, me olvidaba, hay que borrar todo esto...
Daniel Durand.

Un buen motivo para no ir a terapia

"En realidad, no iría a terapia ni en sueños. La meta de la terapia es hacerte feliz. ¿Qué sentido tiene? La gente feliz no es interesante. Mejor aceptar la carga de infelicidad e intentar transformarla en algo que valga la pena, poesía, música o pintura".
J.M. Coetzee.

Fogwill a secas

Sin dudas, leer a un escritor que se fue es la mejor manera de recordarlo. Abajo, les dejo un poema de Fogwill, un hombre que, entre otras cosas, me ayudó a pensar y a conocerme un poco más para ver quién soy en realidad.

Llamado por los malos poetas

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.

(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.

A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.

Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Con Hijos en Ituzaingó

Acá, más fotos.

Hijos en Ituzainrock

Un poco clara

Bajas silenciosas

Kevin y George Lucey, padres de un soldado que se quitó la vida, contaron una de las tantas historias que los números ocultan. El 22 de junio del 2004, su hijo Jeff, de 23 años, se colgó en el sótano de la casa (www.democracynow.org, 9-8-10). Era cabo del cuerpo de marines y había regresado de Irak en julio del año anterior. La madre relató que al mes de participar en la invasión enviaba cartas a su novia en las que hablaba de las “cosas inmorales” que él estaba haciendo. Una vez en el hogar, Jeff comenzó a soltar frases inconexas sobre Nasiriya, la ciudad al sudeste de Bagdad en la que tuvo lugar la primera gran batalla de los invasores contra el ejército regular iraquí. Un día recibió a su hermana Amy con lágrimas en los ojos diciéndole que era un asesino. Antes de suicidarse, dejó sobre su cama las chapas de identificación de dos efectivos iraquíes que había matado aunque no portaban armas. Jeff solía mirarlas con frecuencia.
Los psiquiatras y psicólogos militares carecen de conocimientos para enfrentar estas dolencias. Mark Russel, comandante de la Marina especializado en enfermedades mentales, descubrió que el 90 por ciento del personal que cumple esas funciones no tiene la formación necesaria para atender el PTSD. Se limita a prescribir drogas como el Paxil, el Prozac o el Neurontin, que acentúan y hasta producen los síntomas, y a devolver a los soldados a sus unidades (www.usatoday, 17-1-07).
El lunes pasado, el presidente Obama declaró ante una convención de veteranos discapacitados en Atlanta que su gobierno estaba haciendo los máximos esfuerzos para prevenir el suicidio y otras consecuencias del PTSD. Para el padre de Jeff, eso es pura hipocresía.
Acá, la nota completa de Juan Gelman.

Retiro al Norte