Paris Hilton también escucha Hijos de Babel

Hijos en "Animales del Ruido"

Hoy cerca de las 19 hs. vamos a estar hablando con los chicos de "Animales del Ruido". Nos pueden escuchar entrando en: www.inadaptadosradio.com

Diario vs. Ipad

Con Hijos en "Fm En Tránsito"

No al olvido

Por Osvaldo Soriano
Artículo Página 12, 24/03/96.
Nosotros, los de antes, ya no somos los mismos. Miramos con recelo, intentamos entender este fin de siglo, pero nada podrá hacernos olvidar, perdonar. (...) Me viene a la memoria la cara de Videla, aplaudido en cines y estadios. La pesada ausencia de Conti, de Paco Urondo, Vicky Walsh, caída en combate pocos meses antes que su padre. Yo estaba vagamente enamorado de Vicky aunque ella no lo supiera.
De modo que no puedo escribir sin odio. Mataron a treinta mil jóvenes y a algunos viejos, guerrilleros o no. Destruyeron la educación, los sindicatos combativos, la cultura, la salud, la ciencia, la conciencia. Desterraron la solidaridad, el barrio, la noche populosa. Prohibieron a Einstein y a Gardel. Abrieron autopistas y llenaron de cadáveres los cimientos del país; dejaron una sociedad calada por el terror que en estos días asoma en el juicio de Catamarca. Somos al mismo tiempo el testigo que se desdice y la valiente monja Pelloni. Somos el juez iracundo, el abogado gordo y el tipo al que retaron por estar con las manos en los bolsillos. ¿Acaso no fue la dictadura, su largo brazo estirado a través del tiempo, la que mató a María Soledad? ¿No es el Proceso que sigue asesinando pibes, asustando, castrando por procuración?
En esos años vergonzosos se impusieron los valores del éxito a cualquier costo por sobre la idea de felicidad compartida. El plan de aniquilamiento desató por su propia lógica una guerra a la vez humillante y absurda. Eso dejaron. Un escenario vacío y oscuro que había que tomar en silencio. No quedaban civiles armados en 1983; sólo conciencias heridas y una pena infinita. Lo curioso para quien volvía del extranjero era que la gente había enterrado definitivamente a Perón, se inclinaba por un abogado de Chascomús que antes le había propuesto a Videla un pacto cívico-militar y después impulsó un acuerdo radical-menemista.
Lo que pasó en las almas de los argentinos entre 1976 y 1983 es todavía un enigma. Los veinte años que hemos vivido después fueron una sucesión de avances y retrocesos, de incógnitas abiertas. Sé que hay mil hipótesis y las he escuchado todas. ¿Fue cielo alguna vez la tierra que se convirtió en infierno? No lo sé, los abuelos de nuestros padres decían que sí. Sin embargo no hay razón para creer en viejas fábulas. Hoy tenemos otras. Cuentos de príncipes y cenicientas, héroes con amnesia, sobrevivientes perplejos, chicos que no se rinden. ¿Por qué habrían de hacerlo si lo que está en juego es su futuro? Acaso a ellos les espera una gran aventura republicana, pacífica y fraternal. No se trata de una nueva ideología. Ni siquiera de cambiar la historia. Simplemente decirle no al olvido y levantar las viejas banderas de Mayo, las que alguna vez hicieron de este país una Nación rebelde y orgullosa.

Historia de una foto

En el blog de Juan López, fotógrafo de La Nación, salió que la foto que ilustra esta entrada es la más vendida de la historia. Para mí esa imagen fue el primer poster erótico de mi infancia. Quintana, el dueño del taller que estaba al lado de mi casa, la tuvo colgada en sus paredes unos cuantos años.
Recién ahora me entero que la foto en cuestión se llama "Tennis Girl", que la sacó el fotógrafo inglés Martín Elliot en las canchas de la Universidad de Birmingham. La chica, objeto de mis primeras fantasías, se llama Fiona Butler. En aquel entonces tenía sólo 18 añitos y era la novia de Elliot, razón por la cual no cobró ni un peso por mostrarle su cola al mundo. De todos modos, mal no le fue. Fiona, como tantas otras modelos que no tienen un pelo de tontas, se terminó casando con un millonario.

Crónicas de la miseria

Ninguna cooperativa u ONG paga el tiempo que lleva hacer las cosas bien. Eso en principio limita mucho la agenda porque los periodistas pueden narrar sobre una muy escasa gama de posibilidades, siempre atada además a no complicar la relación de esos medios con los anunciantes. Una de las derivaciones éticas que esto tiene es que los medios naturalizaron las crónicas sobre la miseria que-para interlocutores de clase media como son los periodistas y sus lectores- es un medio que se cuenta solo, por la simple verificación del contraste, con los nenes y sus moquitos duros, los charquitos de agua y las madres gordas de comer en Ugi´s. Los barrios pobres o la cárcel no tienen pantallas publicitarias en sus medianeras y a los pobres no hay que pedirles cien veces una entrevista, casi siempre se constata un abuso de poder por parte del periodista, manipulando con el lenguaje o utilizando herramientas para doblegar voluntades, como grabadores y cámaras. Los pobres tampoco leen, por lo tanto puede haber una total impunidad a la hora de la metáfora porque quién te va a putear, aunque se trate de retórica macanuda y condescendiente. Digamos que el pobrismo da chapa a los medios, generan una fantasía de la inclusión, como si las oraciones producidas por la observación de los vulnerables los enlazara y los trajera del lado bueno, del lado del asfalto. Eso termina de hacer perfecta y autojustificada esa agenda periodística.
Al contrario, el mundo que produce esa miseria queda siempre fuera de la agenda periodística y de las crónicas de nuestros cronistas porque para qué nos vamos a pelear con…Un fenómeno que no es sólo local, de curso, porque los cronistas internacionales o los sudamericanos viajeros hacen versiones ampliadas, por medio de oraciones subordinadas, de las tarjetas postales: “te cuento la historia de los tipos hechos mierda de las pateras, ahora, las manifestaciones del poder económico, los escenarios donde se gestan los males absolutos, ésos, ay no puedo, no me dejan, no quiero no me sale”.
Dentro del mismo análisis, otro límite aparece cuando toma la medida de sus posibilidades personales para investigar, por ejemplo, vivir en una villa durante un mes. Yo no puedo, porque quedé psicológicamente y para siempre del lado de los bidets y el jabón líquido. Reconocido este límite, por quien lo reconozca, creo que no habría que pasarse de listo sobreinterpretando aspectos de la vida de los pobres- los únicos privilegiados de las crónicas- que uno está dispuesto a verificar, como sí puede certificar los jueves midnight de Je ne sai pas en el Faena. Aunque sobre esto no se puede escribir en serio, porque “Alan, Alan que es un copado, Alan que es un freak, Alan que conoce narcos rusos, Alan es un amigo y siempre nos da una mano”.
Esteban Schmidt, "La Argentina Crónica".

Votá para que Hijos gane U>rock

Necesitamos de su ayuda para ganar la segunda edición de U>rock, el concurso iberoamericano de bandas para universitarios.Lo que tienen que hacer es muy, pero muy fácil. Con sólo ingresar en este sitio y votar ya alcanza.Para poder votar tienen que posicionarse en las estrellas que se encuentran arriba del reproductor.
Como siempre, muchísimas gracias por apoyarnos.
Nos vemos pronto.
Pd:si pueden entren y voten todos los días, así tenemos más chances de ganar.

El valor de las dudas

“Yo creo que la literatura no tiene que ver con las respuestas sino con las preguntas. Un buen escritor no es el que intenta iluminar a la humanidad, respondiendo a las grandes cuestiones universales que angustian a sus congéneres sino el que se hace preguntas a sí mismo y las traslada en sus libros al lector, para compartir con él quizás no lo mejor pero sí lo más esencial que posee. Desde este punto de vista, las certezas son mucho menos valiosas que las dudas, y las contradicciones representan más un estímulo que una dificultad. Las verdades como puños, eso sí, hay que buscarlas en otros libros.”
Almudena Grandes, en el prólogo a la edición de "Las edades de Lulú".

Cambio de fecha

Por motivos ajenos a la banda, la entrevista de mañana se reprogramó para el sábado 25 de septiembre a las 15 hs.

Hijos en Fm En Tránsito

Mi infancia, mi leguaje y mi patria

"Nací en el barrio Abasto, de Rosario, y jugaba a la pelota con mis amigos en las veredas de empedrado grueso, y el pasto crecía entre los adoquines. En ese momento, la calle Mitre iba de norte a sur, y por ahí pasaban los carros que venían del mercado. Era una época en la que te regalaban el perejil en las verdulerías. Los tipos que manejaban los carros les decían piropos a las mucamas y nosotros nos poníamos colorados. El fútbol tiene, entonces, la gracia de los colores brillantes de mi infancia. Proust decía que la patria es el lenguaje, es la infancia. Bueno, para mí veintidós tipos corriendo detrás de una pelota son mi infancia, mi lenguaje y mi patria".
Rafael Bielsa.

El Diego juega al Hockey